LES NOMS TRACéS DU SANG

Les noms tracés du sang

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Le silence pesait sur l’abbaye en tant qu' un suaire. Le vent qui s’infiltrait par les fissures des murs semblait porter des murmures indistincts, comme si la pierre elle-même conservait la appel des âmes disparues. Le moine restait prostré devant le manuscrit, sa respiration saccadée, les mains crispées sur le rebord de la table. L’image du frère inanimé dans le malle ne quittait pas son esprit. Les enseignements de la voyance par mail lui revinrent en évocation. Il avait dans les temps anciens lu des récits parlant de textes maudits, des écrits qui s’adaptaient aux des festivités avant qu’ils ne surviennent. Ce qu’il avait marqué par les yeux n’était pas un désinvolte manuscrit familial. C’était un artefact capable d’annoncer le coté macabre, une prédiction dont on ne pouvait s’échapper. L’encre rubicond vibrait à la jour tremblante de la chandelle. Les initiales, notamment des veines palpitantes, s’effaçaient légèrement pour signifier sa place à une nouvelle inscription. Il savait ce qui allait se produire. Un contemporain homonyme allait apparaître. Une confidence victime, condamnée évident même d’avoir compris son futur. Le moine aurait requis adjurer les yeux, mais une force invisible le retenait. La voyance par mail 5 € enseignait que toute divination dévoilée créait une chaîne d’événements inévitables. Lire, c’était opérer. Voir, c’était suggestionner l’ordre du domaine. Et toutefois, il ne put s’empêcher de affermir les initiales qui prenaient forme marqué par ses yeux. Un frisson parcourut son échine. Le nom noté sur le parchemin lui était représentation. Trop connaissance. Ses soi se crispèrent sur le filet de la table, tandis que la appréhension s’insinuait dans tout parcelle de son corps. C’était un marque qu’il avait prononcé journalieres, un pseudonyme qu’il entendait résonner dans les prières et les démêlés murmurées par-dessous les voûtes de l’abbaye. C’était le sien. Il recula brutalement, renversant sa chaise. Son cœur battait violemment dans sa cuisse. S’il croyait encore pouvoir s'interdire ce destinée, il savait désormais que le destin venait de se refermer sur lui en tant qu' un piège. Les lettres écarlates brillaient sur la rubrique. Il ne lui restait plus qu’une heure. Une heure évident que son prénom ne quitte ce manuscrit pour lier les gens des âmes errantes.

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